Libro gratis: Noviembre
de Gustave Flaubert

A veces no podía más y, devorado por pasiones sin límite, colmado por la lava ardiente que fluía de mi alma, sintiendo una pasión furiosa por cosas sin nombre, añorando sueños magníficos, tentado por todas las voluptuosidades del pensamiento, aspirando a todas las poesías, a todas las armonías, y aplastado por el peso de mi corazón y de mi orgullo, caía aniquilado en un abismo de dolor. La sangre me azotaba el rostro, se me alteraban las venas, el pecho parecía romperse, no veía nada, no oía nada. Estaba ebrio, como enloquecido, imaginaba que era grandioso, que contenía una encarnación suprema cuya revelación pasmaría al mundo; y que aquel tormento era la vida misma de la divinidad que portaba en mis entrañas. Inmolé a este dios magnífico cada una de las horas de mi juventud. Había hecho de mí mismo un templo que contenía algo sobrehumano; ahora el templo ha quedado vacío, la ortiga trepa entre las piedras, se derrumban las columnas, los búhos instalan aquí sus nidos. Al no consumir la vida, la vida me consumía; mis sueños me fatigaban incluso más que una faena agotadora. Toda una creación al completo, inmóvil e inconsciente de su propia existencia, vivía sordamente al abrigo de mi vida. Yo era un caos durmiente con mil precipicios fecundos que no sabían cómo manifestarse ni qué hacer de sí mismos, que buscaban forma y esperaban pautas.