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—Mercero, calle de los Mártires, en París.
—¿Qué hacía usted en ese bosque?
El mercero permaneció mudo, los ojos bajos sobre su grueso vientre, las manos pegadas a los muslos. El alcalde prosiguió:
—¿Niega usted lo que afirma el agente de la autoridad municipal?
—No, señor.
—Entonces, ¿confiesa?
—Sí, señor.
—¿Qué tiene que alegar en su defensa?
—Nada, señor.
—¿Dónde encontró usted a su cómplice?
—Es mi mujer, señor.
—¿Su mujer?
—Sí, señor.
—Entonces..., entonces..., ¿no viven ustedes juntos... en París?
—Perdón, señor, ¡vivimos juntos!
—Pero... entonces... está usted loco, loco de remate, mi querido señor, al venir a que lo pesquen así, en pleno campo, a las diez de la mañana.
El mercero parecía a punto de llorar de vergüenza.
Murmuró:
—¡Es ella la que quiso! Yo le decía que era una estupidez. Pero cuando a una mujer se le mete algo en la cabeza..., ya sabe usted..., no hay manera...
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Publicado el 8 de junio de 2016 por Edu Robsy.
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