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Altivo, orgulloso como era, jamás se habría resignado a pordiosear. La miseria, enamorada sempiterna del orgullo, vino a acompañarle.
Una noche, agotados ya todos sus recursos, dijo:
—Es preciso morir.
Le oyó el más pequeño de sus hijos y preguntó entonces a la madre:
—Mamá, ¿qué cosa es morir?
—Morir, hijito, es irse al cielo.
—¿Y cómo será el cielo?, ¿como el mar?
—No: el cielo es un jardín en donde hay muchas flores y muchas frutas y muchos juguetes para los niños.
—Sí, pero no serán para mí. También aquí hay todo eso y nada es mío.
—En el cielo cogen los niños que no son traviesos cuanto quieren.
—Mamá, ¡vamos al cielo!
La muchachita, que escuchaba atenta, terció entonces en la plática:
—Pero el viaje ha de ser largo, muy largo… ¡De aquí al cielo!…
—No, mucho más cómodo y más rápido que el de México a Francia. Se duerme uno, y cuando despierta está en el cielo.
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Publicado el 13 de diciembre de 2020 por Edu Robsy.
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