La Ilustre Fregona

Miguel de Cervantes Saavedra

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La Ilustre Fregona

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Texto núm. 3

Título: La Ilustre Fregona
Autor: Miguel de Cervantes Saavedra
Etiquetas: Novela corta, Clásico

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de abril de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Ilustre Fregona

En Burgos, ciudad ilustre y famosa, no ha muchos años que
 en ella vivían dos caballeros principales y ricos: el uno se
 llamaba don Diego de Carriazo, y el otro, don Juan de
 Avendaño. El don Diego tuvo un hijo, a quien llamó de
 su mismo nombre, y el don Juan otro, a quien puso don Tomás
 de Avendaño. A estos dos caballeros mozos, como quien han de
 ser las principales personas deste cuento, por excusar y ahorrar
 letras, les llamaremos con solos los nombres de Carriazo y de
 Avendaño. Trece años, o poco más,
 tendría Carriazo, cuando, llevado de una inclinación
 picaresca, sin forzarle a ello algún mal tratamiento que sus
 padres le hiciesen, sólo por su gusto y antojo, se
 desgarró, como dicen los muchachos, de casa de sus padres, y
 se fué por ese mundo adelante, tan contento de la vida
 libre, que en la mitad de las incomodidades y miserias que trae
 consigo no echaba menos la abundancia de la casa de su padre, ni el
 andar a pie le cansaba, ni el frío le ofendía, ni el calor le enfadaba: para
 él todos los tiempos del año le eran dulce y templada
 primavera; tan bien dormía en parvas como en colchones; con
 tanto gusto se soterraba en un pajar de un mesón como si se
 acostara entre dos sábanas de Holanda. Finalmente, él
 salió tan bien con el asumpto de pícaro, que pudiera
 leer cátedra en la facultad al famoso de Alfarache.

En tres años que tardó en parecer y volver a su
 casa aprendió a jugar a la taba en Madrid, y al rentoy en
 las Ventillas de Toledo, y a presa y pinta en pie en las barbacanas
 de Sevilla; pero con serle anejo a este género de vida la
 miseria y estrecheza, mostraba Carriazo ser un príncipe en
 sus cosas: a tiro de escopeta, en mil señales,
 descubría ser bien nacido, porque era generoso y bien
 partido con sus camaradas. En Carriazo vió el mundo un
 pícaro virtuoso, limpio, bien criado y más que
 medianamente discreto. Pasó por todos los grados de
 pícaro, hasta que se graduó de maestro en las
 almadrabas de Zahara, donde es el finibusterræ de la
 picaresca.

El último verano le dijo tan bien la suerte, que
 ganó a los naipes cerca de setecientos reales, con los
 cuales quiso vestirse, y volverse a Burgos y a los ojos de su
 madre, que habían derramado por él muchas
 lágrimas. Despidióse de sus amigos, que los
 tenía muchos y muy buenos; prometióles que el verano
 siguiente sería con ellos, si enfermedad o muerte no lo
 estorbase; dejó con ellos la mitad de su alma, todos sus deseos entregó a aquellas
 secas arenas, que a él le parecían más frescas
 y verdes que los campos Elíseos. Y por estar ya acostumbrado
 de caminar a pie, tomó el camino en la mano, y sobre dos
 alpargates se llegó desde Zahara hasta Valladolid, cantando
 "Tres ánades, madre". Estúvose allí quince
 días para reformar la color del rostro, sacándola de
 mulata a flamenca, y para trastejarse, y sacarse del borrador de
 pícaro y ponerse en limpio de caballero. Todo esto hizo
 según y como le dieron comodidad quinientos reales con que
 llegó a Valladolid, y aún dellos reservó
 ciento para alquilar una mula y un mozo, con que se presentó
 a sus padres honrado y contento. Ellos le recibieron con mucha
 alegría, y todos sus amigos y parientes vinieron a darles el
 parabién de la buena venida del señor don Diego de
 Carriazo su hijo.

Entre los que vinieron a ver el recién llegado fueron don
 Juan de Avendaño y su hijo don Tomás, con quien
 Carriazo, por ser ambos de una misma edad y vecinos, trabó y
 confirmó una amistad estrechísima. Contó
 Carriazo a sus padres, y a todos, mil magníficas y luengas
 mentiras de cosas que le habían sucedido en los tres
 años de su ausencia; pero nunca tocó, ni por pienso,
 en las almadrabas, puesto que en ellas tenía de contino
 puesta la imaginación, especialmente cuando vio que se
 llegaba el tiempo donde había prometido a sus amigos la
 vuelta. Ni le entretenía la caza, en que su padre le
 ocupaba, ni los muchos, honestos y
 gustosos convites que en aquella ciudad se usan le daban gusto:
 todo pasatiempo le cansaba, y a todos los mayores que se le
 ofrecían anteponía el que había recebido en
 las almadrabas.

Avendaño su amigo, viéndole muchas veces
 melancólico e imaginativo, fiado en su amistad, se
 atrevió a preguntarle la causa, y se obligó a
 remediarla, si pudiese y fuese menester, con su sangre misma. No
 quiso Carriazo tenérsela encubierta, por no hacer agravio a
 la grande amistad que profesaban; y así, le contó
 punto por punto la vida de jábega, y cómo todas sus
 tristezas y pensamientos nacían del deseo que tenía
 de volver a ella: pintósela de modo, que Avendaño,
 cuando le acabó de oir, antes alabó que
 vituperó su gusto. En fin, el de la plática
 fué disponer Carriazo la voluntad de Avendaño de
 manera, que determinó de irse con él a gozar un
 verano de aquella felicísima vida que le había
 descrito, de lo cual quedó sobremodo contento Carriazo, por
 parecerle que había ganado un testigo de abono que
 calificase su baja determinación. Trazaron ansimismo de
 juntar todo el dinero que pudiesen; y el mejor modo que hallaron
 fué que de allí a dos meses había de ir
 Avendaño a Salamanca, donde por su gusto tres años
 había estado estudiando las lenguas griega y latina, y su
 padre quería que pasase adelante y estudiase la facultad que
 él quisiese; y que del dinero que le diese habría
 para lo que deseaban.

En este tiempo propuso Carriazo a su padre que tema voluntad de
 irse con Avendaño a estudiar a Salamanca. Vino su padre con
 tanto gusto en ello, que hablando al de Avendaño, ordenaron
 de ponerles junios casa en Salamanca, con todos los requisitos que
 pedía ser hijos suyos. Llegóse el tiempo de la
 partida; proveyéronles de dineros, y enviaron con ellos un
 ayo que los gobernase, que tenia más de hombre de bien que
 de discreto. Los padres dieron documentos a sus hijos de lo que
 habían de hacer, y de como se habían de gobernar para
 salir aprovechados en la virtud y en las ciencias, que es el fruto
 que todo estudiante debe pretender sacar de sus trabajos y
 vigilias, principalmente los bien nacidos. Mostráronse los
 hijos humildes y obedientes; lloraron las madres; recibieron la
 bendición de todos; pusiéronse en camino con mulas
 propias y con dos criados de casa, amén del ayo, que se
 había dejado crecer la barba, por que diese autoridad a su
 cargo.

En llegando a la ciudad de Valladolid dijeron al ayo que
 querían estarse en aquél lugar dos días para
 verle, porque nunca le habían visto, ni estado en él.
 Reprehendiólos mucho el ayo, severa y ásperamente, la
 estada, diciéndoles que los que iban a estudiar con tanta
 priesa como ellos no se habían de detener una hora a mirar
 niñerías.

Los mancebitos, que tenían ya hecho su agosto, y su
 vendimia, pues habían ya robado cuatrocientos escudos de oro
 que llevaba su mayor, dijeron que sólo los dejase aquel día, en el cual
 querían ir a ver la fuente de Argales, que la comenzaban a
 conducir a la ciudad por grandes y espaciosos acueductos. En
 efecto, aunque con dolor de su ánima, les dió
 licencia.

Los mancebos, con sólo un criado y a caballo en dos muy
 buenas y caseras mulas, salieron a ver la fuente de Argales, famosa
 por su antigüedad y sus aguas. Llegaron, y cuando creyó
 el criado que sacaba Avendaño de las bolsas del cojín
 alguna cosa con que beber, vió que sacó una carta
 cerrada, diciéndole que luego al punto volviese a la ciudad
 y se la diese a su ayo, y que en dándosela les esperase en
 la puerta del Campo. Obedeció el criado, tomó la
 carta, volvió a la ciudad, y ellos volvieron las riendas, y
 aquella noche durmieron en Mojados, y de allí a dos
 días, en Madrid, y en otros cuatro se vendieron las mulas en
 pública plaza, y hubo quien les fiase por seis escudos de
 prometido, y aun quien les diese el dinero en oro por sus cabales.
 Vistiéronse a lo payo, con capotillos de dos haldas, zahones
 o zaragüelles y medias de paño pardo. Ropero hubo que
 por la mañana les compró sus vestidos, y a la noche
 los había mudado de manera, que no los conociera su
 propia madre. Puestos, pues, a la ligera y del modo que
 Avendaño quiso y supo, se pusieron en camino de Toledo ad
 pedem litteræ y sin espadas; que también el
 ropero, aunque no atañía a su menester, se las
 había comprado.

Dejémoslos ir, por ahora, pues van contentos y alegres, y
 volvamos a contar lo que el ayo hizo cuando abrió la carta
 que el criado le llevó y halló que decía desta
 manera:

"Vuesa merced será servido, señor Pedro Alonso, de
 tener paciencia y dar la vuelta a Burgos, donde dirá a
 nuestros padres que, habiendo nosotros sus hijos, con madura
 consideración, considerado cuán más propias
 son de los caballeros las armas que las letras, habemos determinado
 de trocar a Salamanca por Bruselas, y a España por Flandes.
 Los cuatrocientos escudos llevamos; las mulas pensamos vender.
 Nuestra hidalga intención y el largo camino es bastante
 disculpa de nuestro yerro, aunque nadie le juzgará por tal,
 si no es cobarde. Nuestra partida es ahora; la vuelta será
 cuando Dios fuere servido, el cual guarde a vuesa merced como puede
 y estos sus menores discípulos deseamos. De la fuente de
 Argales, puesto ya el pie en el estribo para caminar a
 Flandes.—Carriazo y Avendaño."

Quedó Pedro Alonso suspenso en leyendo la
 epístola, y acudió presto a su valija, y el hallarla
 vacía le acabó de confirmar la verdad de la carta; y
 luego al punto, en la mula que le había quedado, se
 partió a Burgos a dar las nuevas a sus amos con toda
 presteza, porque con ella pusiesen remedio y diesen traza de
 alcanzar a sus hijos; pero destas cosas no dice nada el autor desta
 novela, porque así como dejó puesto a caballo a Pedro Alonso,
 volvió a contar de lo que les sucedió a
 Avendaño y a Carriazo a la entrada de Illescas, diciendo que
 al entrar de la puerta de la villa encontraron dos mozos de mulas,
 al parecer andaluces, en calzones de lienzo anchos, jubones
 acuchillados de anjeo, sus coletos de ante, dagas de ganchos y
 espadas sin tiros; al parecer, el uno venía de Sevilla y el
 otro iba a ella. El que iba estaba diciendo al otro:

—Esta noche no vayas a posar donde sueles, sino en la posada
 del Sevillano, porque verás en ella la más hermosa
 fregona que se sabe: Marinilla la de la venta Tejada es asco en su
 comparación. Es dura como un mármol y zahareña
 como villana de Sayago, y áspera como una ortiga; pero tiene
 una cara de pascua y un rostro de buen año: en una mejilla
 tiene el sol, y en la otra la luna; la una es hecha de rosas y la
 otra de claveles, y en entrambas hay también azucenas y
 jazmines. No te digo más sino que la veas, y verás
 que no te he dicho nada, según lo que te pudiera decir,
 acerca de su hermosura.

Con esto se despidieron los dos mozos de mulas, cuya
 plática y conversación dejó mudos a los dos
 amigos que escuchado la habían, especialmente a
 Avendaño, en quien la simple relación que el mozo de
 mulas había hecho de la hermosura de la fregona
 despertó en él un intenso deseo de verla.

En repetir las palabras de los mozos y en remedar y contrahacer el modo y los ademanes con que las
 decían entretuvieron el camino hasta Toledo; y luego, siendo
 la guía Carriazo, que ya otra vez había estado en
 aquella Ciudad, bajando por la Sangre de Cristo, dieron con la
 posada del Sevillano; pero no se atrevieron a pedirla allí,
 porque su traje no lo pedía. Era ya anochecido, y aunque
 Carriazo importunaba a Avendaño que fuesen a otra parte a
 buscar posada, no le pudo quitar de la puerta de la del Sevillano,
 esperando si acaso parecía la tan celebrada fregona.
 Entrabase la noche, y la fregona no salía;
 desesperábase Carriazo, y Avendaño se estaba quedo;
 el cual, por salir con su intención, con excusa de preguntar
 por unos caballeros de Burgos que iban a la ciudad de Sevilla, se
 entró hasta el patio de la posada; y apenas hubo entrado,
 cuando de una sala que en el patio estaba vio salir una moza, al
 parecer de quince años, poco más o menos, vestida
 como labradora, con una vela encendida en un candelero.

No puso Avendaño los ojos en el vestido y traje de la
 moza, sino en su rostro, que le parecía ver en él los
 que suelen pintar de los ángeles; quedó suspenso y
 atónito de su hermosura, y no acertó a preguntarle
 nada: tal era su suspensión y embelesamiento. La moza,
 viendo aquel hombre delante de sí, le dijo:

—¿Qué busca, hermano? ¿Es por ventura
 criado de alguno de los huéspedes de casa?

—No soy criado de ninguno, sino vuestro—respondió
 Avendaño, todo lleno de
 turbación y sobresalto.

La moza, que de aquel modo se vio responder, dijo:

—Vaya, hermano, norabuena; que las que servimos no hemos
 menester criados.

Y llamando a su señor le dijo:

—Mire, señor, lo que busca este mancebo.

Salió su amo y preguntóle qué buscaba. El
 respondió que a unos caballeros de Burgos que iban a
 Sevilla, uno de los cuales era su señor, el cual le
 había enviado delante por Alcalá de Henares, donde
 había de hacer un negocio que les importaba, y que junto con
 esto le mandó que se viniese a Toledo y de esperase en la
 posada del Sevillano, donde vendría a apearse, y que pensaba
 que llegaría aquella noche, o otro día, a más
 tardar. Tan buen color dió Avendaño a su mentira, que
 a la cuenta del huésped pasó por verdad, pues le
 dijo:

—Quédese, amigo, en la posada; que aquí
 podrá esperar a su señor hasta que venga.

—Muchas mercedes, señor huésped—respondió
 Avendaño—, y mande vuesa merced que se me dé un
 aposento para mí y un compañero que viene conmigo,
 que está allí fuera; que dineros traemos para pagarlo
 tan bien como otro.

—En buen hora—respondió el huésped.

Y volviéndose a la moza, dijo:

—Costancica, di a Argüello que lleve a estos galanes
 al aposento del rincón, y que
 les eche sábanas limpias.

—Sí haré, señor—respondió
 Costanza; que así se llamaba la doncella.

Y haciendo una reverencia a su amo, se les quitó delante.
 Avendaño salió a dar cuenta a Carriazo
 de lo que había visto y de lo que dejaba negociado; el cual
 por mil señales conoció cómo su amigo
 venía herido de la amorosa pestilencia; pero no le quiso
 decir nada por entonces, hasta ver si lo merecía la causa de
 quien nacían las extraordinarias alabanzas y grandes
 hipérboles con que la belleza de Costanza sobre los mismos
 cielos levantaba.

Entraron, en fin, en la posada, y la Argüello, que era una
 mujer de hasta cuarenta y cinco años, superintendente de las
 camas y aderezo de los aposentos, los llevó a uno que ni era
 de caballeros ni de criados, sino de gente que podía hacer
 medio entre los dos extremos. Pidieron de cenar;
 respondióles Argüello que en aquella posada no daban de
 comer a nadie, puesto que guisaban y aderezaban lo que los
 huéspedes traían de fuera comprado; pero que
 bodegones y casas de estado había cerca, donde sin
 escrúpulo de conciencia podían ir a cenar lo que
 quisiesen. Tomaron los dos el consejo de Argüello, y dieron
 con sus cuerpos en un bodego.

Lo poco o nada que Avendaño comía admiraba mucho a
 Carriazo. Por enterarse del todo de los pensamientos de su amigo,
 al volverse a la posada, le dijo:

—Conviene que mañana madruguemos, porque antes que entre
 la calor estemos ya en Orgaz.

—No estoy en eso—respondió Avendaño—; porque
 pienso antes que desta ciudad me parta ver lo que dicen que hay
 famoso en ella, como es el Sagrario, el artificio de Juanelo, las
 Vistillas de San Agustín, la Huerta del Rey y la Vega.

—Norabuena—respondió Carriazo—: eso en dos días
 se podrá ver.

—En verdad que lo he de tomar de espacio; que no vamos a Roma a
 alcanzar alguna vacante.

—¡Ta, ta!—replicó Carriazo—. A mí me
 maten, amigo, si no estáis vos con más deseo de
 quedaros en Toledo que de seguir nuestra comenzada
 romería.

—Así es la verdad—respondió Avendaño.

En estas pláticas llegaron a la posada, y aún se
 le pasó en otras semejantes la mitad de la noche.

Durmió el que pudo hasta la mañana, la cual
 venida, se levantaron los dos, entrambos con deseo de ver a
 Costanza. A entrambos se los cumplió Costanza, saliendo de
 la sala de su amo, tan hermosa, que a los dos les pareció
 que todas cuantas alabanzas le había dado di mozo de mulas
 eran cortas y de ningún encarecimiento. Su vestido era una
 saya y corpiños de paño verde, con unos ribetes del
 mismo paño. Los corpiños eran bajos; pero la camisa,
 alta, plegado el cuello, con un cabezón labrado de seda
 negra, puesta una gargantilla de estrellas de azabache sobre un
 pedazo de una coluna de alabastro: que
 no era menos blanca su garganta; ceñida con un cordón
 de San Francisco, y de una cinta pendiente, al lado derecho, un
 gran manojo de llaves. No traía chinelas, sino zapatos de
 dos suelas, colorados, con unas calzas que no se le
 parecían, sino cuanto por un perfil mostraban también
 ser coloradas. Traía tranzados los cabellos con unas cintas
 blancas de hiladillo; pero tan largo el tranzado, que por las
 espaldas le pasaba de la cintura; el color salía de
 castaño y tocaba en rubio; pero, al parecer, tan limpio, tan
 igual y tan peinado, que ninguno, aunque fuera de hebras de oro, se
 le pudiera comparar. Pendíanle de las orejas dos
 calabacillas de vidrio, que parecían perlas: los mismos
 cabellos le servían de garbín y de tocas.

Cuando salió de la sala, se persignó y
 santiguó, y con mucha devoción y sosiego hizo una
 profunda reverencia a una imagen de Nuestra Señora, que en
 una de las paredes del patio estaba colgada; y alzando los ojos,
 vió a los dos que mirándola estaban, y apenas los
 hubo visto, cuando se retiró y volvió a entrar en la
 sala.

Resta ahora por decir qué es lo que le pareció a
 Carriazo de la hermosura de Costanza; que de lo que le
 pareció a Avendaño, ya está dicho, cuando la
 vió la vez primera. No digo más sino que a Carriazo
 le pareció tan bien como a su compañero; pero
 enamoróle mucho menos; y tan menos, que quisiera no
 anochecer en la posada, sino partirse luego para sus almadrabas. Acudieron los mozos de los
 huéspedes a pedir cebada; salió el huésped de
 casa a dársela, maldiciendo a sus mozas, que por ellas se le
 había ido un mozo que la solía dar con muy buena
 cuenta y razón, sin que le hubiese hecho menos, a su
 parecer, un solo grano. Avendaño, que oyó esto,
 dijo:

—No se fatigue, señor huésped: déme el
 libro de la cuenta; que los días que hubiere de estar
 aquí, yo la tendré tan buena en dar la cebada y paja
 que pidieren, que no eche menos al mozo que dice que se le ha
 ido.

—En verdad que os lo agradezca, mancebo—respondió el
 huésped—, porque yo no puedo atender a esto; que tengo
 otras muchas cosas a que acudir fuera de casa. Bajad; daros he el
 libro, y mirad que estos mozos de mulas son el mismo diablo, y
 hacen trampantojos un celemín de cebada con menos conciencia
 que si fuese de paja.

Bajó al patio Avendaño y entregóse en el
 libro, y comenzó a despachar celemines como agua, y a
 asentarlos por tan buena orden, que el huésped, que lo
 estaba mirando, quedó contento; y tanto, que dijo:

—Pluguiese a Dios que vuestro amo no viniese, y que a vos os
 diese gana de quedaros en casa; que a fe que otro gallo os cantase.
 Porque el mozo que se me fué, vino a mi casa, habrá
 ocho meses, roto y flaco, y ahora lleva dos pares de vestidos muy
 buenos, y va gordo como una nutria. Porque quiero que sepáis, hijo, que en esta casa hay muchos
 provechos, amén de los salarios.

—Si yo me quedase—replicó Avendaño—, no
 repararía mucho en la ganancia; que con cualquiera cosa me
 contentaría a trueco de estar en esta ciudad, que me dicen
 que es la mejor de España.

—A lo menos—respondió el huésped—, es de las
 mejores y más abundantes que hay en ella; mas otra cosa nos
 falta ahora, que es buscar quien vaya por agua al río; que
 también se me fué otro mozo que con un asno que tengo
 famoso me tenía rebosando las tinajas, y hecha un lago de
 agua la casa; y una de las causas porque los mozos de muías
 se huelgan de traer sus amos a mi posada es por la abundancia de
 agua que hallan siempre en ella; porque no llevan su ganado al
 río, sino dentro de casa beben las cabalgaduras en grandes
 barreños.

Todo esto estaba oyendo Carriazo, el cual, viendo que ya
 Avendaño estaba acomodado y con oficio en casa, no quiso
 él quedarse a buenas noches, y más, que
 consideró el gran gusto que haría a Avendaño
 si le seguía al humor; y así, dijo al
 huésped:

—Venga el asno, señor huésped; que también
 sabré yo cinchalle y cargalle como sabe mi compañero
 asentar en el libro su mercancía.

—Sí—dijo Avendaño—, mi compañero Lope
 Asturiano servirá de traer agua como un príncipe, y
 yo le fío.

Enjaezó Carriazo el asno, y subiendo en
 él de un brinco, se
 encaminó al río, dejando a Avendaño muy alegre
 de haber visto su gallarda resolución.

He aquí tenemos ya (en buena hora se cuente) a
 Avendaño hecho mozo del mesón, con nombre de
 Tomás Pedro, que así dijo que se llamaba, y a
 Carriazo, con el de Lope Asturiano, hecho aguador: transformaciones
 dignas de anteponerse a las del narigudo poeta.

Al día siguiente caminaba nuestro buen Lope
 Asturiano la vuelta del río, por la cuesta del Carmen,
 puestos los pensamientos en sus almadrabas y en la súbita
 mutación de su estado. O ya fuese por esto, o porque la
 suerte así lo ordenase, en un paso estrecho, al bajar de la
 cuesta, encontró con un asno de un aguador, que subía
 cargado; y como él descendía, y su asno era gallardo,
 bien dispuesto y poco trabajado, tal encuentro dió al
 cansado y flaco que subía, que dió con él en
 el suelo, y por haberse quebrado los cántaros, se
 derramó también el agua, por cuya desgracia el
 aguador antiguo, despechado y lleno de cólera,
 arremetió al aguador moderno, que aún se estaba
 caballero, y antes que se desenvolviese y apease le había
 pegado y asentado una docena de palos tales, que no le supieron
 bien al Asturiano. Apeóse, en fin; pero con tan malas
 entrañas, que arremetió a su enemigo, y
 asiéndole con ambas manos por la garganta, dió con
 él en el suelo, y tal golpe dió con la cabeza sobre
 una piedra, que se la abrió por
 dos partes, saliendo tanta sangre, que pensó que le
 había muerto.

Otros muchos aguadores que allí venían, como
 vieron a su compañero tan mal parado, arremetieron a Lope y
 tuviéronle asido fuertemente, gritando:

—¡Justicia, justicia! ¡Que este aguador ha muerto a
 un hombre!

Y a vuelta destas razones y gritos, le molían a mojicones
 y a palos. Otros acudieron al caído, y vieron que
 tenía hendida la cabeza y que casi estaba expirando.
 Subieron las voces de boca en boca por la cuesta arriba, y en la
 plaza del Carmen dieron en los oídos de un alguacil, el
 cual, con dos corchetes, con más ligereza que si volara, se
 puso en el lugar de la pendencia, a tiempo que ya el herido estaba
 atravesado sobre su asno, y di de Lope asido, y Lope rodeado de
 más de veinte aguadores que no le dejaban rodear, antes le
 brumaban las costillas de manera, que más se pudiera temer
 de su vida que de la del herido, según menudeaban sobre
 él les puños y las varas aquellos vengadores de la
 ajena injuria.

Llegó el alguacil, apartó la gente, entregó
 a sus corchetes al Asturiano, y antecogiendo a su asno, y al herido
 sobre el suyo, dió con ellos en la cárcel,
 acompañado de tanta gente, y de tantos muchachos que le
 seguían, que apenas podía hender por las calles. Al
 rumor de la gente, salió Tomás Pedro y su amo a la
 puerta de casa, a ver de qué procedía tanta grita, y descubrieron a Lope entre los dos
 corchetes, lleno de sangre el rostro y la boca; miró luego
 por su asno el huésped, y vióle en poder de otro
 corchete que ya se les había juntado; preguntó la
 causa de aquellas prisiones; fuéle respondida la verdad del
 suceso; pesóle por su asno, temiendo que le había
 de perder, o, a lo menos, hacer más costas por
 cobrarle que él valía. Tomás Pedro
 siguió a su compañero, sin que le dejasen llegar a
 hablarle una palabra; tanta era la gente que lo impedía y el
 recato de los corchetes y del alguacil que le llevaba. Finalmente,
 no le dejó hasta verle poner en la cárcel, y en un
 calabozo, con dos pares de grillos, y al herido en la
 enfermería, donde se halló a verle curar, y
 vió que la herida era peligrosa, y mucho, y lo mismo dijo el
 cirujano. El alguacil se llevó a su casa los dos asnos, y
 más cinco reales de a ocho que los corchetes habían
 quitado a Lope.

Volvióse a la posada lleno de confusión y de
 tristeza; halló al que ya tenía por amo con no menos
 pesadumbre que él traía, a quien dijo de la manera
 que quedaba su compañero, y del peligro de muerte en que
 estaba el herido, y del suceso de su asno. Díjole
 más: que a su desgracia se le había añadido
 otra de no menor fastidio, y era, que un grande amigo de su
 señor le había encontrado en el camino y le
 había dicho que su señor, por ir muy de priesa y
 ahorrar dos leguas de camino, desde Madrid había pasado por
 la barca de Azeca, y que aquella noche
 dormía en Orgaz, y que le había dado doce escudos que
 le diese, con orden de que se fuese a Sevilla, donde le
 esperaba.

—Pero no puede ser así—añadió
 Tomás—, pues no será razón que yo deje a mi
 amigo y camarada en la cárcel y en tanto peligro: mi amo me
 podrá perdonar por ahora; cuanto más que él es
 tan bueno y honrado, que dará por bien cualquier falta que
 le hiciere, a trueco que no la haga a mi camarada. Vuesa merced,
 señor amo, me la haga de tomar este dinero y acudir a este
 negocio; y en tanto que esto se gasta, yo escribiré a mi
 señor lo que pasa, y sé que me enviará dineros
 que basten a sacarnos de cualquier peligro.

Abrió los ojos de un palmo el huésped, alegre de
 ver que en parte iba saneando la pérdida de su asno.
 Tomó el dinero, y consoló a Tomás,
 diciéndole que él tenía personas en Toledo de
 tal calidad, que valían mucho con la justicia, especialmente
 una señora monja, parienta del Corregidor, que le mandaba
 con el pie, y que una lavandera del monasterio de la tal monja
 tenía una hija que era grandísima amiga de una
 hermana de un fraile muy familiar y conocido del confesor de la
 dicha monja; la cual lavandera lavaba la ropa en casa...

—Y como ésta pida a su hija, que sí
 pedirá, hable a la hermana del fraile, que hable a su
 hermano, que hable al confesor, y el confesor a la monja, y la
 monja guste de dar un billete (que será cosa fácil)
 para el Corregidor, donde le pida
 encarecidamente mire por el negocio de Tomás, sin duda
 alguna se podrá esperar buen suceso. Y esto ha de ser con
 tal que el aguador no muera, y con que no falte ungüento para
 untar a todos los ministros de la justicia; porque si no
 están untados, gruñen más que carretas de
 bueyes.

En gracia le cayó a Tomás los ofrecimientos del
 favor que su amo le había hecho, y los infinitos y revueltos
 arcaduces por donde le había derivado; y aunque
 conoció que antes lo había dicho de socarrón
 que de inocente, con todo eso, le agradeció su buen
 ánimo y le entregó di dinero, con promesa que no
 faltaría mucho más, según él
 tenía la confianza en su señor, como ya le
 había dicho. En resolución, dentro de quince
 días estuvo fuera de peligro el herido, y a los veinte
 declaró el cirujano que estaba del todo sano, y ya en este
 tiempo había dado traza Tomás como le viniesen
 cincuenta estudos de Sevilla, y sacándolos él de su
 seno, se los entregó al huésped con cartas y
 cédula fingida de su amo; y como al huésped le iba
 poco en averiguar la verdad de aquella correspondencia,
 cogía el dinero, que, por ser en escudos de oro, le alegraba
 mucho. Por seis ducados se apartó de la querella el herido;
 en diez, y en el asno y las costas, sentenciaron al Asturiano.
 Salió de la cárcel; pero no quiso volver a estar con
 su compañero. Díjole que lo que pensaba
 hacer era, ya que él estaba determinado de seguir y pasar adelante con su propósito,
 comprar un asno y usar el oficio de aguador en tanto que estuviesen
 en Toledo; que con aquella cubierta no sería juzgado ni
 preso por vagamundo, y que con sola una carga de agua se
 podía andar todo el día por la ciudad a sus anchuras,
 mirando bobas.

—Antes mirarás hermosas que bobas en esta ciudad, que
 tiene fama de tener las más discretas mujeres de
 España, y que andan a una su discreción con su
 hermosura; y si no, míralo por Costancica, de cuyas sobras
 de belleza puede enriquecer, no sólo a las hermosas desta
 ciudad, sino a las de todo el mundo.

—Paso, señor Tomás—replicó Lope—:
 vámonos poquito a poquito en esto de las alabanzas de la
 señora fregona, si no quiere que, como le tengo por loco, le
 tenga por hereje.

—¿Fregona has llamado a Costanza, hermano
 Lope?—respondió Tomás—. Dios te lo perdone y te
 traiga a verdadero conocimiento de tu yerro.

—Pues, ¿no es fregona?—replicó el Asturiano.

—Hasta ahora le tengo por ver fregar el primer plato.

—No importa—dijo Lope—no haberle visto fregar el primer
 plato, si le has visto fregar el segundo, y aun el
 centésimo.

—Yo te digo, hermano—replicó Tomás—, que ella
 no friega, ni entiende en otra cosa que en su labor, y en ser
 guarda de la plata labrada que hay en casa, que es mucha.

—Pues ¿cómo la llaman por toda la ciudad —dijo
 Lope— la fregona ilustre, si es que no friega? Mas sin duda
 debe de ser que como friega plata, y no loza, la dan el nombre de
 ilustre. Pero, dejando esto aparte, dime, Tomás: ¿en
 qué estado están tus esperanzas?

—En el de perdición—respondió Tomás—;
 porque en todos estos días que has estado preso nunca la he
 podido hablar una palabra.

—Pues ¿qué piensas hacer con el imposible que se
 te ofrece en la conquista desta Porcia, desta Minerva y desta nueva
 Penélope, que en figura de doncella, y de fregona, te
 enamora, te acobarda y te desvanece?

—Haz la burla que de mí quisieres, amigo Lope; que yo
 sé que estoy enamorado del más hermoso rostro que
 pudo formar la naturaleza, y de la más incomparable
 honestidad que ahora se puede usar en el mundo. Costanza se llama,
 y no Porcia, Minerva o Penélope. No es posible que, aunque
 lo procuro, pueda un breve término contemplar, si así
 se puede decir, en la bajeza de su estado, porque luego acuden a
 borrarme este pensamiento su belleza, su donaire, su sosiego, su
 honestidad y recogimiento, y me dan a entender que debajo de
 aquella rústica corteza debe de estar encerrada y escondida
 alguna mina de gran valor y de merecimiento grande. Finalmente, sea
 lo que se fuere, yo la quiero bien. Y ya te he dicho, amigo, que
 puedes hacer tu gusto, o ya en irte a
 tu romería, o ya comprar el asno y hacerte aguador, como
 tienes determinado.

Al otro día acudió Tomás a
 dar cebada, y Lope se fué al mercado de las bestias, que es
 allí junto, a comprar un asno que fuese tal como bueno.

Habiendo salido aquel día Costanza con una toca
 ceñida por las mejillas, y dicho a quien se lo
 preguntó que por qué se la había puesto, que
 tenía un gran dolor de muelas, Tomás, a quien sus
 deseos avivaban el entendimiento, en un instante discurrió
 lo que sería bueno que hiciese, y dijo:

—Señora Costanza, yo le daré una oración
 en escrito que a dos veces que la rece, se le quitará como
 con la mano su dolor.

—Norabuena—respondió Costanza—; que yo la
 rezaré, porque sé leer.

—Ha de ser con condición—dijo Tomás—, que no la
 ha de mostrar a nadie; porque la estimo en mucho, y no será
 bien que por saberla muchos se menosprecie.

—Yo le prometo—dijo Costanza—, Tomás, que no la
 dé a nadie; y démela luego, porque me fatiga mucho el
 dolor.

—Yo la trasladaré de la memoria—respondió
 Tomás—, y luego se la daré.

Estas fueron las primeras razones que Tomás dijo a
 Costanza y Costanza a Tomás en todo el tiempo que
 había que estaba en casa, que ya pasaban de veinticuatro
 días. Retiróse Tomás, y escribió la
 oración, y tuvo lugar de
 dársela a Costanza sin que nadie lo viese, y ella, con mucho
 gusto y más devoción, se entró en un aposento
 a solas, y abriendo el papel, vió que decía desta
 manera:

"Señora de mi alma: Yo soy un caballero natural de
 Burgos; si alcanzo de días a mi padre, heredo un mayorazgo
 de seis mil ducados de renta. A la fama de vuestra hermosura, que
 por muchas leguas se extiende, dejé mi patria, mudé
 vestido, y en el traje que me veis, vine a servir a nuestro
 dueño; si vos lo quisiéredes ser mío, por los
 medios que más a vuestra honestidad convengan, mirad
 qué pruebas queréis que haga para enteraros desta
 verdad; y enterada en ella, siendo gusto vuestro, seré
 vuestro esposo y me tendré por el más bien afortunado
 del mundo."

En tanto que Tomás entendió que Costanza se
 había ido a leer su papel, le estuvo palpitando el
 corazón, temiendo y esperando, o ya la sentencia de su
 muerte, o la restauración de su vida. Salió, en esto,
 Costanza, tan hermosa, aunque rebozada, que si pudiera recebir
 aumento su hermosura con algún accidente se pudiera juzgar
 que el sobresalto de haber visto en el papel de Tomás otra
 cosa tan lejos de la que pensaba había acrecentado su
 belleza. Salió con el papel entre las manos hecho menudas
 piezas, y dijo a Tomás:

—Hermano Tomás, esta tu oración más parece
 hechicería y embuste que oración santa, y así,
 yo no la quiero creer ni usar della, y
 por eso la he rasgado, porque no la vea nadie que sea más
 crédula que yo. Aprende otras oraciones más
 fáciles, porque ésta será imposible que te sea
 de provecho.

En diciendo esto, se entró con su ama, y Tomás
 quedó suspenso; pero algo consolado, viendo que en solo el
 pecho de Costanza quedaba el secreto de su deseo.

En tanto que esto sucedió en la posada, andaba el
 Asturiano comprando el asno donde los vendían; y aunque
 halló muchos, ninguno le satisfizo, puesto que un gitano
 anduvo muy solícito por encajalle uno que más
 caminaba por el azogue que le había echado en los
 oídos que por ligereza suya; pero lo que contentaba con el
 paso desagradaba con el cuerpo, que era muy pequeño, y no
 del grandor y talle que Lope quería, que le buscaba
 suficiente para llevarle a él por añadidura, ora
 fuesen vacíos o llenos los cántaros. Llegóse a
 él, en esto, un mozo, y dijole al oído:

—Galán, si busca bestia cómoda para el oficio de
 aguador, yo tengo un asno aquí cerca, en un prado, que no le
 hay mejor ni mayor en la ciudad; y aconséjole que no compre
 bestia de gitanos, porque aunque parezcan sanas y buenas, todas son
 falsas y llenas de dolamas; si quiere comprar la que le conviene,
 véngase conmigo y calle la boca.

Creyóle el Asturiano, y díjole que guiase adonde
 estaba el asno que tanto encarecía. Fuéronse los
 dos mano a mano, como dicen, hasta que
 llegaron a la Huerta del Rey, donde a la sombra de una azuda
 hallaron muchos aguadores, cuyos asnos pacían en un prado
 que allí cerca estaba. Mostró el vendedor su asno,
 tal, que le hinchó el ojo al Asturiano, y de todos los que
 allí estaban fué alabado el asno de fuerte, de
 caminador y comedor sobremanera. Hicieron su concierto, y sin otra
 seguridad ni información, siendo corredores y medianeros los
 demás aguadores, dió diez y seis ducados por el asno,
 con todos los adherentes del oficio. Hizo la paga real en escudos
 de oro. Diéronle el parabién de la compra, y de la
 entrada en el oficio, y certificáronle que había
 comprado un asno dichosísimo, porque el dueño que le
 dejaba, sin que se le mancase ni matase, había ganado con
 él en menos tiempo de un año, después de
 haberse sustentado a él y al asno honradamente, dos pares de
 vestidos, y más aquellos diez y seis ducados con que pensaba
 volver a su tierra.

Amén de los corredores del asno, estaban otros cuatro
 aguadores jugando a la primera, tendidos en el suelo,
 sirviéndoles de bufete la tierra y de sobremesa sus capas.
 Púsose el Asturiano a mirarlos, y vió que no jugaban
 como aguadores, sino como arcedianos, porque tenía de resto
 cada uno más de cien reales en cuartos y en plata.
 Llegó una mano de echar todos el resto, y si uno no diera
 partido a otro él hiciera mesa gallega. Finalmente, a los
 dos en aquel resto se les acabó
 el dinero y se levantaron; viendo lo cual el vendedor del asno,
 dijo que si hubiera cuarto, que él jugara, porque era
 enemigo de jugar en tercio. El Asturiano dijo que él
 haría cuarto. Sentáronse luego, anduvo la cosa de
 buena manera, y queriendo jugar antes el dinero que el tiempo, en
 poco rato perdió Lope seis escudos que tenia, y
 viéndose sin blanca, dijo que si le querían jugar el
 asno, que él le jugaría. Acetáronle el envite,
 y hizo de resto un cuarto del asno, diciendo que por cuartos
 quería jugarle. Dijole tan mal, que en cuatro restos
 consecutivamente perdió los cuatro cuartos del asno, y
 ganóselos el mismo que se le había vendido; y
 levantándose para volverse a entregarse en él, dijo
 el Asturiano que advirtiesen que él solamente había
 jugado los cuatro cuartos del asno; pero la cola, que se la diesen,
 y se le llevasen norabuena.

Causóles risa a todos la demanda de la cola, y hubo
 letrados que fueron de parecer que no tenía razón en
 lo que pedía, diciendo que cuando se vende un carnero o otra
 res alguna, no se saca ni quita la cola, que con uno de los cuartos
 traseros ha de ir forzosamente. A lo cual replicó Lope que
 los carneros de Berbería ordinariamente tienen cinco
 cuartos, y que el quinto es de la cola, y cuando los tales carneros
 se cuartean, tanto vale la cola como cualquier cuarto; y que a lo
 de ir la cola junto con la res que se vende viva y no se cuartea,
 que lo concedía; pero que la suya no fué vendida,
 sino jugada, y que nunca su
 intención fué jugar la cola, y que al punto se la
 volviesen luego con todo lo a ella anejo y concerniente, que era
 desde la punta del celebro, contada la osamenta del espinazo, donde
 ella tomaba principio y decendía, hasta parar en los
 últimos pelos della.

—Dadme vos —dijo uno— que ello sea así como
 decís, y que os la den como la pedís, y sentaos junto
 a lo que del asno queda.

—¡Pues así es! —replicó Lope—. Venga mi
 cola; si no, por Dios que no me lleven el asno si bien viniesen por
 él cuantos aguadores hay en el mundo; y no piensen que por
 ser tantos los que aquí están me han de hacer
 superchería, porque soy yo un hombre que me sabré
 llegar a otro hombre y meterle dos palmos de daga por las tripas,
 sin que sepa de quién, por dónde, o cómo le
 vino; y más, que no quiero que me paguen la cola rata por
 cantidad, sino que quiero que me la den en ser y la corten del
 asno, como tengo dicho.

Al ganancioso y a los demás les pareció no ser
 bien llevar aquel negocio por fuerza, porque juzgaron ser de tal
 brío el Asturiano, que no consentiría que se la
 hiciesen, y uno dellos, que parecía de más
 razón y discurso, los concertó en que se echase la
 cola contra un cuarto del asno a una quínola, o a dos y
 pasante. Fueron contentos, ganó la quínola Lope,
 picóse el otro, echó el otro cuarto, y a otras tres
 manos quedó sin asno. Quiso jugar el dinero; no quería Lope; pero tanto le porfiaron
 todos, que lo hubo de hacer, con que hizo el viaje del desposado,
 dejándole sin un solo maravedí; y fué tanta la
 pesadumbre que desto recibió el perdidoso, que se
 arrojó en el suelo y comenzó a darse de calabazadas
 por la tierra. Lope, como bien nacido y como liberal y compasivo,
 le levantó y le volvió todo el dinero que le
 había ganado, y los diez y seis ducados del asno, y aun de
 los que él tenía repartió con los
 circunstantes, cuya extraña liberalidad pasmó a
 todos; y si fueran los tiempos y las ocasiones del Tamorlán,
 le alzaran por rey de los aguadores.

Con grande acompañamiento volvió Lope a la ciudad,
 donde contó a Temas lo sucedido. No quedó taberna, ni
 bodegón, ni junta de pícaros donde no se supiese el
 juego del asno, el esquite por la cola y el brío y la
 liberalidad del Asturiano; pero como la mala bestia del vulgo, por
 la mayor parte, es mala, maldita y maldiciente, no tomó de
 memoria la liberalidad, brío y buenas partes del gran Lope,
 sino solamente la cola; y así, apenas hubo andado dos
 días por la ciudad echando agua, cuando se vió
 señalar de muchos con el dedo, que decían: "Este es
 el aguador de la cola." Estuvieron los muchachos atentos, supieron
 el caso, y no había asomado Lope por la entrada de
 cualquiera calle, cuando por toda ella le gritaban, quién de
 aquí y quién de allí: "¡Asturiano, daca
 la cola! ¡Daca la cola, Asturiano!" Lope, que se vió asaetear de tantas lenguas y con
 tantas voces, dió en callar, creyendo que en su mucho
 silencio se anegara tanta insolencia; mas ni por esas; pues
 mientras más callaba, más los muchachos gritaban; y
 así, probó a mudar su paciencia en cólera, y
 apeándose del asno, dió a palos tras los muchachos,
 que fué afinar el polvorín y ponerle fuego, y
 fué otro cortar las cabezas de la serpiente, pues en lugar
 de una que quitaba, apaleando a algún muchacho,
 nacían en el mismo instante, no otras siete, sino
 setecientas, que con mayor ahinco y menudeo le pedían la
 cola. Finalmente, tuvo por bien de retirarse a una posada que
 había tomado fuera de la de su compañero, y de
 estarse en ella hasta que la influencia de aquel mal planeta
 pasase, y se borrase de la memoria de los muchachos aquella demanda
 mala de la cola que le pedían.

Seis días se pasaron sin que saliese de casa, si no era
 de noche, que iba a ver a Tomás y a preguntarle del estado
 en que se hallaba, el cual le contó que no
 había podido hablar una sola palabra con
 Costanza. Lope le contó a él la priesa que le
 daban los muchachos pidiéndole la cola, porque él
 había pedido la de su asno, con que hizo el famoso esquite.
 Aconsejóle Tomás que no saliese de casa, a lo menos,
 sobre el asno, y que si saliese, fuese por calles solas y
 apartadas, y que cuando esto no bastase, bastaría dejar el
 oficio, último remedio de poner fin a tan poco honesta
 demanda. Retiróse, con esto, a
 su posada Lope, con determinación de no salir della en otros
 seis días, a lo menos, con el asno.

Las once serían de la noche, cuando de improviso y sin
 pensarlo vieron entrar en la posada muchas varas de justicia y, al
 cabo, el Corregidor. Alborotóse el huésped, y aun los
 huéspedes; porque así como los cometas cuando se
 muestran siempre causan temores de desgracias e infortunios, ni
 más ni menos la justicia, cuando de repente y de tropel se
 entra en una casa, sobresalta y atemoriza hasta las conciencias no
 culpadas. Entróse el Corregidor en una sala, y llamó
 al huésped de casa, el cual vino temblando a ver lo que el
 señor Corregidor quería. Y así como le
 vió el Corregidor, le preguntó con mucha
 gravedad:

—¿Sois vos el huésped?

—Sí, señor —respondió él—; para
 lo que vuesa merced me quisiere mandar.

Mandó el Corregidor que saliesen de la sala todos los que
 en ella estaban y que le dejasen solo con el huésped.
 Hiciéronlo así, y quedándose solos, dijo el
 Corregidor al huésped:

—¿Dónde está una muchacha que dicen que
 sirve en esta casa, tan hermosa, que por toda la ciudad la llaman
 la ilustre fregona?

—Señor —respondió el huésped—, esa
 fregona ilustre que dicen es verdad que está en esta
 casa; pero ni es mi criada, ni deja de serlo. —No entiendo lo que decís, huésped, en
 eso de ser y no ser vuestra criada la fregona.

—Yo he dicho bien —añadió el huésped—; y
 si vuesa merced me da licencia, le diré lo que hay en esto,
 lo cual jamás he dicho a persona alguna.

—Primero quiero ver a la fregona que saber otra cosa; llamadla
 acá —dijo d Corregidor.

Asomóse el huésped a la puerta de la sala, y
 dijo:

—¿Oíslo, señora? Haced que entre
 aquí Costancica.

Sin aguardar que otra vez la llamasen, tomó,
 Costanza, una vela encendida sobre un candelero de
 plata, y con más vergüenza que temor fué donde
 el Corregidor estaba.

Así como el Corregidor la vió, mandó al
 huésped que cerrase la puerta de la sala; lo cual hecho, el
 Corregidor se levantó, y tomando el candelero que Costanza
 traía, llegándole la luz al rostro, la anduvo mirando
 toda de arriba abajo; y como Costanza estaba con sobresalto,
 habíasele encendido la color del rostro, y estaba tan
 hermosa y tan honesta, que al Corregidor le pareció que
 estaba mirando la hermosura de un ángel en la tierra; y
 después de haberla bien mirado, dijo:

—Huésped, ésta no es joya para estar en el bajo
 engaste de un mesón. Digo, doncella, que no solamente os
 pueden y deben llamar ilustre, sino
 ilustrísima; pero estos
 títulos no habían de caer sobre el nombre de
 fregona, sino sobre el de una duquesa.

—No es fregona, señor —dijo el huésped—;
 que no sirve de otra cosa en casa que de traer las llaves de la
 plata, que por la bondad de Dios tengo alguna, con que se sirven
 los huéspedes honrados que a esta posada vienen.

—Con todo eso —dijo el Corregidor—, digo, huésped, que
 ni es decente ni conviene que esta doncella esté en un
 mesón. ¿Es parienta vuestra por ventura?

—Ni es mi parienta, ni es mi criada; y si vuesa merced gustare
 de saber quién es, como ella no esté delante,
 oirá vuesa merced cosas que, juntamente con darle gusto, le
 admiren.

—Sí gustaré —dijo el Corregidor—; y
 sálgase Costancica allá fuera, y prométase de
 mí lo que de su mismo padre pudiera prometerse; que su mucha
 honestidad y hermosura obligan a que todos los que la vieren se
 ofrezcan a su servicio.

No respondió palabra Costanza, sino con mucha mesura hizo
 una profunda reverencia al Corregidor, y salióse de la sala,
 y halló a su ama desalada esperándola, para saber
 della qué era lo que el Corregidor la quería. Ella le
 contó lo que había pasado, y cómo su
 señor quedaba con él para contalle no sé
 qué cosas que no quería que ella las oyese.

No acabó de sosegarse la huéspeda, y siempre
 estuvo rezando hasta que se fué el Corregidor y vió
 salir libre a su marido, el cual, en
 tanto que estuvo con el Corregidor le dijo:

—Hoy hacen, señor, según mi cuenta, quince
 años, un mes y cuatro días que llegó a esta
 posada una señora en hábito de peregrina, en una
 litera, con una niña recién nacida, y
 acompañada de cuatro criados de a caballo, y de dos
 dueñas y una doncella, que en un coche venían.
 Traía asimismo dos acémilas cubiertas con dos ricos
 reposteros, y cargadas con una rica cama y con aderezos de cocina;
 finalmente, el aparato era principal, y la peregrina representaba
 ser una gran señora; y aunque en la edad mostraba ser de
 cuarenta o pocos más años, no por eso dejaba de
 parecer hermosa en todo extremo. Venía enferma y
 descolorida, y tan fatigada, que mandó que luego le hiciesen
 la cama, y en esta misma sala se la hicieron sus criados. Yo y mi
 mujer preguntamos a éstos quién era la
 tal señora y cómo se llamaba, de adónde
 venía y adónde iba, y por qué causa se
 vestía aquel hábito de peregrina. A todas estas
 preguntas, que le hicimos no hubo alguno que nos respondiese otra
 cosa sino que aquella peregrina era una señora principal y
 rica de Castilla la Vieja, y que porque había algunos meses
 que estaba enferma de hidropesía, había ofrecido de
 ir a Nuestra Señora de Guadalupe en romería, por la
 cual promesa iba en aquel hábito. En cuanto a decir su
 nombre, traían orden de no llamarla sino la señora
 peregrina. Esto supimos por entonces; pero a cabo de tres
 días que, por enferma, la 
 señora peregrina se estaba en casa, una de las
 dueñas nos llamó a mí y a mi mujer de su
 parte; fuimos a ver lo que quería, y a puerta cerrada y
 delante de sus criadas, casi con lágrimas en los ojos, nos
 dijo creo que estas mismas razones: "Señores míos,
 los cielos me son testigos que sin culpa mía me hallo en
 un riguroso trance y me veo obligada, por
 cuestión de honra, a apartar de mi lado a esta
 niña. Y es menester, amigos, busquéis
 con todo secreto donde llevarla a criar, buscando
 también mentiras que decir a quien la
 entregáredes; que por ahora será en la ciudad, y
 después quiero que se lleve a una aldea. De lo que
 después se hubiere de hacer, cuando de Guadalupe vuelva lo
 sabréis, porque el tiempo me habrá dado lugar de que
 piense y escoja lo mejor que me convenga."

Aquí dió fin a su razonamiento la lastimada
 peregrina, y principio a un copioso llanto, que, en parte,
 fué consolado por las muchas y buenas razones que mi mujer
 le dijo. Finalmente, ésta se fué a
 buscar donde llevar la niña, que era la
 más hermosa que mis ojos hasta entonces habían visto,
 y es esta misma que vuesa merced acaba de ver ahora.

Fué la madre a su romería. Cuando
 volvió, estaba ya la niña dada a criar por mi orden,
 con nombre de mi sobrina, en una aldea dos leguas de aquí.
 En el bautismo se le puso por nombre Costanza; que así lo
 dejó ordenado su madre, la cual, contenta de lo que yo
 había hecho, al tiempo de despedirse me dió una cadena de oro, que hasta agora tengo, de
 la cual quitó seis trozos, los cuales dijo que
 traería la persona que por la niña viniese.
 También cortó un blanco pergamino a vueltas y a
 ondas, a la traza y manera como cuando se enclavijan las manos y en
 los dedos se escribe alguna cosa, que estando enclavijados los
 dedos se pueden leer, y después de apartadas las manos queda
 dividida la razón, porque se dividen las letras, que en
 volviendo a enclavijar los dedos, se juntan y corresponden de
 manera, que se pueden leer continuadamente: digo que el un
 pergamino sirve de alma del otro, y encajados se leerán, y
 divididos no es posible, si no es adivinando la mitad del
 pergamino; y casi toda la cadena quedó en mi poder, y todo
 lo tengo, esperando el contraseño hasta ahora, puesto que
 ella me dijo que dentro de dos años enviaría por su
 hija, encargándome que la criase, no como quien ella era,
 sino del modo que se suele criar una labradora; que la perdonase el
 no decirme su nombre, ni quién era; que lo guardaba para
 otra ocasión más importante. En resolución,
 dándome cuatrocientos escudos de oro y abrazando a mi mujer
 con tiernas lágrimas, se partió, dejándonos
 admirados de su discreción, valor, hermosura y recato.
 Costanza se crió en el aldea dos años y luego la
 truje conmigo, y siempre la he traído en hábito de
 labradora, como su madre me lo dejó mandado. Quince
 años, un mes y cuatro días ha que aguardo a quien ha
 de venir por ella, y la mucha tardanza me ha consumido la esperanza de ver esta venida; y si en este
 año en que estamos no vienen, tengo determinado de
 prohijalla y darle toda mi hacienda, que vale más de seis
 mil ducados, Dios sea bendito.

Resta ahora, señor Corregidor, decir a vuesa merced, si
 es posible que yo sepa decirlas, las bondades y las virtudes de
 Costancica. Ella, lo primero y principal, es devotísima de
 Nuestra Señora; confiesa y comulga cada mes; sabe escribir y
 leer; no hay mayor randera en Toledo; canta a la almohadilla como
 unos ángeles; en ser honesta no hay quien la iguale. Pues en
 lo que toca a ser hermosa, ya vuesa merced lo ha visto.

Calló el huésped, y tardó un gran rato el
 Corregidor en hablarle; tan suspenso le tenía el suceso que
 el huésped le había contado. En fin, le dijo que le
 trujese allí la cadena y el pergamino; que quería
 verlo. Fué el huésped por ello, y
 trayéndoselo, vió que era así como le
 había dicho. Tuvo por discreta la señal del
 conocimiento y juzgó por muy rica a la señora
 peregrina que tal cadena había dejado al huésped; y
 teniendo en pensamiento de sacar de aquella posada la hermosa
 muchacha cuando hubiese concertado un monasterio donde llevarla,
 por entonces se contentó de llevar sólo el pergamino,
 encargando al huésped que si acaso viniesen por Costanza, le
 avisase y diese noticia de quién era el que por ella
 venía, antes que le mostrase la cadena, que dejaba en su
 poder. Con esto, se fué, tan admirado del cuento y suceso de la ilustre fregona como de
 su incomparable hermosura.

Todo el tiempo que gastó el huésped en estar con
 el Corregidor y el que ocupó Costanza cuando la llamaron,
 estuvo Tomás fuera de si, combatida el alma de mil varios
 pensamientos, sin acertar jamás con ninguno de su gusto;
 pero cuando vio que el Corregidor se iba y que Costanza se quedaba,
 respiró su espíritu y volviéronle los pulsos,
 que ya casi desamparado le tenían. No osó preguntar
 al huésped lo que el Corregidor quería, ni el
 huésped lo dijo a nadie sino a su mujer; con que ella
 también volvió en si, dando gracias a Dios que de tan
 grande sobresaltó la había librado.

El día siguiente, cerca de la una, entraron en la posada
 con cuatro hombres de a caballo dos caballeros ancianos de
 venerables presencias, habiendo primero preguntado uno de dos mozos
 que a pie con ellos venían si era aquella la posada del
 Sevillano; y habiéndole respondido que sí, se
 entraron todos en ella. Apeáronse los cuatro y fueron a
 apear a los dos ancianos, señal por do se conoció que
 aquellos dos eran señores de los seis. Salió Costanza
 con su acostumbrada gentileza a ver los nuevos huéspedes, y
 apenas la hubo visto uno de los dos ancianos cuando dijo al
 otro:

—Yo creo, señor don Juan, que hemos hallado todo aquello
 que venimos a buscar.

Tomás, que acudió a dar recado a las cabalgaduras,
 conoció luego a dos criados de
 su padre, y luego conoció a su padre y al padre de Calmazo,
 que eran los dos ancianos a quien los demás respectaban; y
 aunque se admiró de su venida, consideró que
 debían de ir a buscar a él y a Carriazo a las
 almadrabas: que no habría faltado quien les hubiese dicho
 que en ellas, y no en Flandes, los hallarían; pero no se
 atrevió a dejarse conocer en aquel traje: antes,
 aventurándolo todo, puesta la mano en el rostro, pasó
 por delante dellos y fué a buscar a Costanza, y quiso la
 buena suerte que la hallase sola; y apriesa y con lengua turbada,
 temeroso que ella no le daría lugar para decirle nada, le
 dijo:

—Costanza, uno de estos dos caballeros ancianos que aquí
 han llegado ahora es mi padre, que es aquel que oyeres llamar don
 Juan de Avendaño: infórmate de sus criados si tiene
 un hijo que se llama don Tomás de Avendaño, que soy
 yo, y de aquí podrás ir coligiendo y averiguando que
 te he dicho verdad en cuanto a la calidad de mi persona, y que te
 la diré en cuanto de mi parte te tengo ofrecido. Y
 quédate adiós; que hasta que ellos se vayan no pienso
 volver a esta casa.

No le respondió nada Costanza ni él aguardó
 a que le respondiese, sino volviéndose a salir, cubierto
 como había entrado, se fué a dar cuenta a Carriazo de
 cómo sus padres estaban en la posada. Dió voces el
 huésped a Tomás, que viniese a dar cebada; pero como
 no pareció, dióla él mismo. Uno de los dos ancianos llamó aparte a una de
 las dos mozas gallegas, y preguntóle cómo se llamaba
 aquella muchacha hermosa que habían visto, y que si era hija
 o parienta del huésped, o huéspeda de casa. La
 Gallega le respondió:

—La moza se llama Costanza; ni es parienta del huésped
 ni de la huéspeda, ni sé lo que es.

El caballero, sin esperar a que le quitasen las espuelas,
 llamó al huésped, y retirándose con él
 aparte en una sala, le dijo:

—Yo, señor huésped, vengo a quitaros una prenda
 mía que ha algunos años que tenéis en vuestro
 poder; para quitárosla os traigo mil escudos de oro, y estos
 trozos de cadena, y este pergamino.

Y diciendo esto, sacó los seis de la señal de la
 cadena que él tenía. Asimismo conoció el
 pergamino, y alegre sobremanera con el ofrecimiento de los mil
 escudos, respondió:

—Señor, la prenda que queréis quitar está
 en casa; pero no está en día la cadena ni el
 pergamino con que se ha de hacer la prueba de la verdad que yo creo
 que vuesa merced trata; y así, le suplico tenga paciencia;
 que yo vuelvo luego.

Y al momento fué a avisar al Corregidor de lo que pasaba,
 y de como estaban dos caballeros en su posada, que venían
 por Costanza.

Acababa de comer el Corregidor, y con el deseo que tenía
 de ver el fin de aquella historia, subió luego a caballo y
 vino a la posada del Sevillano, llevando consigo el pergamino de la muestra. Y apenas hubo visto
 a los dos caballeros, cuando, abiertos los brazos, fué a
 abrazar al uno, diciendo:

—¡Válame Dios! ¿Qué buena venida es
 ésta, señor don Juan de Avendaño, primo y
 señor mío?

El caballero le abrazó asimismo, diciéndole:

—Sin duda, señor primo, habrá sido buena mi
 venida, pues os veo, y con la salud que siempre os deseo. Abrazad,
 primo, a este caballero, que es el señor don Diego de
 Carriazo, gran señor y amigo mío.

—Ya conozco al señor don Diego —respondió el
 Corregidor—, y le soy muy servidor.

Y abrazándose los dos, después de haberse recebido
 con grande amor y grandes cortesías, se entraron en una
 sala, donde se quedaron solos con el huésped, el cual ya
 tenía consigo la cadena, y dijo:

—Ya el señor Corregidor sabe a lo que vuesa merced
 viene, señor don Diego de Carriazo: vuesa merced saque los
 trozos que faltan a esta cadena, y el señor Corregidor
 sacará el pergamino, que está en su poder, y hagamos
 la prueba que ha tantos años que espero a que se haga.

—Desa manera —respondió don Diego—, no habrá
 necesidad de dar cuenta de nuevo al señor Corregidor de
 nuestra venida, pues bien se verá que ha sido a lo que vos,
 señor huésped, habréis dicho.

—Algo me ha dicho; pero mucho me quedó por saber. El
 pergamino, hele aquí. Sacó don Diego el otro, y juntando las dos partes
 se hicieron una, y a las letras del que tenía el
 huésped, que eran E T E L S Ñ V D D R,
 respondían en el otro pergamino éstas: S A S A E AL
 ER A E A, que todas juntas decían: ÉSTA ES LA
 SEÑAL VERDADERA. Cotejáronse luego los trozos de la
 cadena, y hallaron ser las señas verdaderas.

—¡Esto está hecho! —dijo el Corregidor—. Resta
 ahora saber, si es posible, quién son los padres desta
 hermosísima prenda.

—El padre —respondió don Diego— yo lo soy; la madre ya
 no vive: basta saber que fué tan principal que pudiera yo
 ser su criado.

A estas razones llegaba don Diego cuando oyeron que en la puerta
 de la calle decían a grandes voces:

—Díganle a Tomás Pedro, el mozo de la cebada,
 cómo llevan a su amigo el Asturiano preso; que acuda a la
 cárcel, que allí le espera.

A la voz de cárcel y de preso, dijo el
 Corregidor que entrase el preso y el alguacil que le llevaba.
 Dijeron al alguacil que el Corregidor, que estaba allí, le
 mandaba entrar con el preso, y así lo hubo de hacer.

Venía el Asturiano todos los dientes bañados en
 sangre, y muy mal parado, y muy bien asido del alguacil, y
 así como entró en la sala, conoció a su padre
 y al de Avendaño. Turbóse, y por no ser conocido, con
 un paño, como que se limpiaba la sangre, se cubrió el rostro. Preguntó el
 Corregidor que qué había hecho aquel mozo, que tan
 mal parado le llevaban. Respondió el alguacil que aquel mozo
 era un aguador que le llamaban el Asturiano, a quien los muchachos
 por las calles decían: "¡Daca la cola, Asturiano; daca
 la cola!", y luego en breves palabras contó la causa porque
 le pedían la tal cola, de que no riyeron poco todos. Dijo
 más, que saliendo por la puente de Alcántara,
 dándole los muchachos priesa con la demanda de la cola, se
 había apeado del asno, y dando tras todos, alcanzó a
 uno, a quien dejaba medio muerto a palos; y que queriéndole
 prender se había resistido, y que por eso iba tan mal
 parado.

Mandó el Corregidor que se descubriese el rostro, y
 porfiando a no querer descubrirse, llegó el alguacil y
 quitóle el pañuelo, y al punto le conoció su
 padre, y dijo todo alterado:

—Hijo don Diego, ¿cómo estás desta manera?
 ¿Qué traje es éste? ¿Aún no se
 te han olvidado tus picardías?

Hincó las rodillas Carriazo, y fuese a poner a los pies
 de su padre, que, con lágrimas en los ojos, le tuvo abrazado
 un buen espacio. Don Juan de Avendaño, como sabía que
 don Diego había venido con don Tomás su hijo,
 preguntóle por él; a lo cual respondió que don
 Tomás de Avendaño era el mozo que daba cebada y paja
 en aquella posada. Con esto que el
 Asturiano dijo se acabó de apoderar la admiración en
 todos los presentes, y mandó el Corregidor al huésped
 que trujese allí al mozo de la cebada.

—Yo creo que no está en casa—respondió el
 huésped—; pero yo le buscaré.

Y así, fué a buscalle.

Preguntó don Diego a Carriazo que qué
 transformaciones eran aquéllas, y qué les
 había movido a ser él aguador y don Tomás mozo
 de mesón. A lo cual respondió Carriazo que no
 podía satisfacer a aquellas preguntas tan en público;
 que él respondería a solas.

Estaba Tomás Pedro escondido en su aposento, para ver
 desde allí, sin ser visto, lo que hacían su padre y
 el de Carriazo. Teníale suspenso la venida del Corregidor y
 el alboroto que en toda la casa andaba. No faltó quien le
 dijese al huésped como estaba allí escondido;
 subió por él, y más por fuerza que por grado,
 le hizo bajar; y aun no bajara si el mismo Corregidor no saliera al
 patio y le llamara por su nombre, diciendo:

—Baje vuesa merced, señor pariente; que aquí no
 le aguardan osos ni leones.

Bajó Tomás, y con los ojos bajos y sumisión
 grande se hincó de rodillas ante su padre, el cual le
 abrazó con grandísimo contento, a fuer del que tuvo
 el padre del Hijo Pródigo cuando le cobró de
 perdido.

Ya, en esto, había venido un coche del Corregidor, para
 volver en él, pues la gran fiesta no permitía
 volver a caballo. Hizo llamar a
 Costanza, y tomándola de la mano, se la presentó a su
 padre, diciendo:

—Recebid, señor don Diego, esta prenda, y estimalda por
 la más rica que acertáredes a desear. Y vos, hermosa
 doncella, besad la mano a vuestro padre, y dad gracias a Dios, que
 con tan honrado suceso ha enmendado, subido y mejorado la bajeza de
 vuestro estado.

Costanza, que no sabía ni imaginaba lo que le
 había acontecido, toda turbada y temblando, no supo hacer
 otra cosa que hincarse de rodillas ante su padre, y
 tomándole las manos se las comenzó a besar
 tiernamente, bañándoselas con infinitas
 lágrimas que por sus hermosísimos ojos derramaba.

En tanto que esto pasaba, había persuadido el Corregidor
 a su primo don Juan que se viniesen todos con él a su casa;
 y aunque don Juan lo rehusaba, fueron tantas las persuasiones del
 Corregidor, que lo hubo de conceder; y así, entraron en el
 coche todos. Pero cuando dijo el Corregidor a Costanza que entrase
 también en el coche, se le anubló el corazón,
 y ella y la huéspeda se asieron una a otra, y comenzaron a
 hacer tan amargo llanto que quebraba los corazones de cuantos le
 escuchaban.

El Corregidor, enternecido, mandó que asimismo la
 huéspeda entrase en el coche, y que no se apartase de su
 hija, pues por tal la tenía, hasta que saliese de Toledo.
 Así, la huéspeda y todos entraron en el coche, y fueron a casa del Corregidor, donde
 fueron bien recebidos de su mujer, que era una principal
 señora. Comieron regalada y sumptuosamente, y después
 de comer contó Carriazo a su padre cómo por amores de
 Costanza don Tomás se había puesto a servir en el
 mesón, y que estaba enamorado de tal manera della, que sin
 que le hubiera descubierto ser tan principal como era siendo su
 hija, la tomara por mujer en el estado de fregona. Vistió
 luego la mujer del Corregidor a Costanza con unos vestidos de una
 hija que tenía de la misma edad y cuerpo de Costanza, y si
 parecía hermosa con los de labradora, con los cortesanos
 parecía cosa del cielo: tan bien la cuadraban, que daba a
 entender que desde que nació había sido señora
 y usado los mejores trajes que el uso trae consigo.

Entre el Corregidor y don Diego de Carriazo y don Juan de
 Avendaño se concertaron en que don Tomás se casase
 con Costanza, dándole su padre los treinta mil escudos que
 su madre le había dejado, y el aguador don Diego de Carriazo
 casase con la hija del Corregidor.

Desta manera quedaron todos contentos, alegres y satisfechos, y
 la nueva de los casamientos y de la ventura de la fregona
 ilustre se extendió por la ciudad, y acudía
 infinita gente a ver a Costanza en el nuevo hábito, en el
 cual tan señora se mostraba como se ha dicho.
Un mes se estuvieron en Toledo, al cabo del cual se volvieron a Burgos don Diego de Carriazo y su
 mujer, su padre y Costanza, con su marido don Tomás.
 Quedó el Sevillano rico con los mil escudos, y con muchas
 joyas que Costanza dio a su señora: que siempre con este
 nombre llamaba a la que la había criado. Dio ocasión
 la historia de la fregona ilustre a que los poetas del
 dorado Tajo ejercitasen sus plumas en solenizar y en alabar la sin
 par hermosura de Costanza, la cual aún vive en
 compañía de su buen mozo de mesón, y Carriazo
 ni más ni menos, con tres hijos, que sin tomar el estillo
 del padre ni acordarse si hay almadrabas en el mundo, hoy
 están todos estudiando en Salamanca; y su padre, apenas vee
 algún asno de aguador, cuando se le representa y viene a la
 memoria el que tuvo en Toledo, y teme que cuando menos se cate ha
 de remanecer en alguna sátira el "¡Daca la cola,
 Asturiano! ¡Asturiano, daca la cola!"

Miguel de Cervantes Saavedra

Miguel de Cervantes Saavedra (Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 1547-Madrid, 22 de abril de 1616) fue un soldado, novelista, poeta y dramaturgo español.

Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito Don Quijote de la Mancha, que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios».

Otros textos de Miguel de Cervantes Saavedra

El Amante Liberal — Novela corta

El Casamiento Engañoso — Novela corta

El Celoso Extremeño — Novela corta

El Cerco de Numancia — Teatro, Clásico

El Coloquio de los Perros — Teatro, Diálogo, Clásico

El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha — Novela, Clásico

El Licenciado Vidriera — Novela corta

El Retablo de las Maravillas — Teatro, Clásico

El Viaje del Parnaso — Poesía

La Cueva de Salamanca — Teatro, Entremés, Drama

La Española Inglesa — Novela corta

La Fuerza de la Sangre — Novela corta

La Gitanilla — Novela corta, Clásico

La Señora Cornelia — Novela corta

La Tía Fingida — Novela corta

Las Dos Doncellas — Novela corta

Los Trabajos de Persiles y Segismunda — Novela

Novelas Ejemplares — Novela corta

Pedro de Urdemalas — Teatro, Clásico

Rinconete y Cortadillo — Novela corta