Testimonio de cómo un libro es compañero fiel, poderoso, parte de nuestros viajes. Y el resto de la vida.
La historia de una chica fresita conoce a chico malote, ha sido contada mil veces entre nuestros amigos de infancia, entre las novicias de los conventos en páginas arrancadas de los cuadernos, o bien, entre sábanas enmarañadas. También tenemos al bueno de Murakami, un redomado maestro de la «chick-lit».
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En
cierta ocasión, el lǎobǎn (jefe) nos invitó al segundo mejor casino de "el
gabacho":
—No mames, güey. El patrón nos lleva al casino, ¿y tú te pones a leer?
Ensimismado en la lectura, me había acercado de espaldas a una máquina tragaperras, hasta que un amigo queretano sacudió mi hombro tras el reproche antedicho. Fue entonces cuando caí en el veinte. A mi lado estaba una anciana con aspecto de zombi, accionando una palanca sin cesar. Esta dama despedía olor a ropa húmeda, pero también olía a clínica, un hedor que mi cerebro asociaba con la adrenalina pura. Sin embargo, ya estaba curado de aquellos prejuicios gracias a la lectura de Dostoievski, como andar por la vida (sin tolerar la ludopatía). Salvo con Balzac, Umberto Eco, Zweig o Jane Austen (más adelante citaré a otro autor), nunca me había ocurrido aquel secuestro mental feliz.
Ahora bien, ¿de qué iba la historia de Vargas Llosa? Más que una novela, para mí era una telenovela rosa. Desde el apellido del protagonista-narrador (Somocurcio), no hace falta ser Merlín para vaticinar que estaba destinado no solo al fracaso amoroso, sino al agravio, al hazmerreír, a lo fútil. La historia de una chica fresita conoce a chico malote, ha sido contada mil veces entre nuestros amigos de infancia, entre las novicias de los conventos en páginas arrancadas de los cuadernos, o bien, entre sábanas enmarañadas. También tenemos al bueno de Murakami, un redomado maestro de la «chick-lit».
3 págs. / 6 minutos.
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Publicado el 23 de abril de 2024 por Manuel Cerón.
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