La pequeña ciudad de B***, compuesta de dos o tres calles
torcidas, duerme con sueño profundo. El aire, quieto, está lleno de silencio.
Solo a lo lejos, en algún lugar seguramente fuera de la ciudad, suena el débil y
ronco tenor del ladrido de un perro. El amanecer está próximo.
Hace tiempo que todo duerme. Tan solo la joven esposa del
boticario Chernomordik, propietario de la botica del lugar, está despierta. Tres
veces se ha echado sobre la cama; pero, sin saber por qué, el sueño huye
tercamente de ella. Sentada, en camisón, junto a la ventana abierta, mira a la
calle. Tiene una sensación de ahogo, está aburrida y siente tal desazón que
hasta quisiera llorar. ¿Por qué...? No sabría decirlo, pero un nudo en la
garganta la oprime constantemente... Detrás de ella, unos pasos más allá y
vuelto contra la pared, ronca plácidamente el propio Chernomordik. Una pulga
glotona se ha adherido a la ventanilla de su nariz, pero no la siente y hasta
sonríe, porque está soñando con que toda la ciudad tose y no cesa de comprarle
Gotas del rey de Dinamarca. ¡Ni con pinchazos, ni con cañonazos, ni con
caricias, podría despertárselo!
La botica está situada al extremo de la ciudad, por lo
que la boticaria alcanza a ver el límite del campo. Así, pues, ve palidecer la
parte este del cielo, luego la ve ponerse roja, como por causa de un gran
incendio. Inesperadamente, por detrás de los lejanos arbustos, asoma tímidamente
una luna grande, de ancha y rojiza faz. En general, la luna, cuando sale de
detrás de los arbustos, no se sabe por qué, está muy azarada. De repente, en
medio del silencio nocturno, resuenan unos pasos y un tintineo de espuelas. Se
oyen voces.
"Son oficiales que vuelven de casa del policía y van a
su campamento", piensa la mujer del boticario.
Información texto 'La Mujer del Boticario'