Cada vez que muere un niño bueno, baja del cielo un ángel de Dios Nuestro
Señor, toma en brazos el cuerpecito muerto y, extendiendo sus grandes alas
blancas, emprende el vuelo por encima de todos los lugares que el pequeñuelo
amó, recogiendo a la vez un ramo de flores para ofrecerlas a Dios, con objeto de
que luzcan allá arriba más hermosas aún que en el suelo. Nuestro Señor se
aprieta contra el corazón todas aquellas flores, pero a la que más le gusta le
da un beso, con lo cual ella adquiere voz y puede ya cantar en el coro de los
bienaventurados.
He aquí lo que contaba un ángel de Dios Nuestro Señor mientras se llevaba al
cielo a un niño muerto; y el niño lo escuchaba como en sueños. Volaron por
encima de los diferentes lugares donde el pequeño había jugado, y pasaron por
jardines de flores espléndidas.
—¿Cuál nos llevaremos para plantarla en el cielo? —preguntó el ángel.
Crecía allí un magnífico y esbelto rosal, pero una mano perversa había
tronchado el tronco, por lo que todas las ramas, cuajadas de grandes capullos
semiabiertos, colgaban secas en todas direcciones.
—¡Pobre rosal! —exclamó el niño—. Llévatelo; junto a Dios florecerá.
Y el ángel lo cogió, dando un beso al niño por sus palabras; y el pequeñuelo
entreabrió los ojos.
Recogieron luego muchas flores magníficas, pero también humildes ranúnculos y
violetas silvestres.
—Ya tenemos un buen ramillete —dijo el niño; y el ángel asintió con la
cabeza, pero no emprendió enseguida el vuelo hacia Dios. Era de noche, y reinaba
un silencio absoluto; ambos se quedaron en la gran ciudad, flotando en el aire
por uno de sus angostos callejones, donde yacían montones de paja y cenizas;
había habido mudanza: se veían cascos de loza, pedazos de yeso, trapos y viejos
sombreros, todo ello de aspecto muy poco atractivo.
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