I
Medio siglo era por filo... poco menos. Corría Noviembre de 1850.
Lugar de referencia: Madrid, en una de sus más pobres y feas calles, la
llamada de Rodas, que sube y baja entre Embajadores y el Rastro.
La mañana había sido glacial, destemplada y brumosa la tarde; entró
la noche con tinieblas y lluvia, un gotear lento, menudo, sin tregua,
como el llanto de las aflicciones que no tienen ni esperanza remota de
consuelo. A las diez, la embocadura de la calle de Rodas por la de
Embajadores era temerosa, siniestro el espacio que la obscuridad
permitía ver entre las dos filas de casas negras, gibosas, mal
encaradas. El farol de la esquina dormía en descuidada lobreguez; el
inmediato pestañeaba con resplandor agónico; sólo brillaba, despierto y
acechante, como bandido plantado en la encrucijada, el que al promedio
de la calle alumbra el paso a una mísera vía descendente: la Peña de
Francia. Ánimas del Purgatorio andarían de fijo por allí; las vivientes y
visibles eran: un ciego que entró en la calle apaleando el suelo; el
sereno, cuya presencia en la bajada al Rastro se advirtió por la
temblorosa linterna que hacía eses de una en otra puerta, hasta
eclipsarse en el despacho de vinos; una mendiga seguida de un perro, al
cual se agregó otro can, y siguieron los tres calle abajo... En el
momento de mayor soledad, una mujer dobló con decidido paso la esquina
de Embajadores, y puso cara y pecho a la siniestra calle, sin vacilación
ni recelo, metiéndose por la obscuridad, afrontando animosa las
molestias y peligros del suelo, que no eran pocos, pues donde no había
charco, había resbaladizas piedras, y aquí y allá objetos abandonados,
como cestos rotos o montones de virutas, dispersos bultos que figuraban
en la obscuridad perros dormidos o gatos en acecho.
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