¡Pero, señor, si él no lo negaba, si ya sabía
que tenía razón su mujer! ¿Que la plaza estaba por las nubes?
¡Claro! ¿Que todo costaba el doble de lo que valía tres años atrás?
¡Cierto! ¿Que un padre con tres hijos de pocos años y de muchos
dientes, no podía consagrarse al arte poco lucrativo, aunque muy
honroso, de hacer charadas en verso, ora improvisadas, ora
discurridas si tenían intríngulis? Corriente. En todo eso estaba
él, y ya había escrito tres cartas al señor López, el diputado,
pidiéndole un destino; por cierto que López no le había contestado
a ninguna… Pero que se respetase su vocación. ¡Qué mal hacía él a
nadie descifrando logogrifos y discurriendo otros muchos más
complicados! La vocación no se discute. Él había nacido para aquel
género de literatura y había que dejarle en paz o lo echaba todo a
rodar, y se comía a sus propios hijos con dientes y todo, como el
dios Saturno de la mitología.
Su primer hijo era hija y se llamaba Paz, pero
Bustamante la llamaba mi primera; y a Gil, que seguía, le llamaba
mi segunda y a María de la O, mi tercera.
—Bustamante —le dijo una noche su mujer, que
le llamaba por el apellido y ya estaba hasta el moño de charadas—,
es necesario que vayas a Madrid y le saques a López una credencial
aunque sea de las entrañas.
—Sí, esposa mía, estoy conforme; me trasladaré
a la capital, veré a López y si no me da eso, le pondré en los
Pasatiempos del Eco de los Pósitos como chupa de dómine con esta
charadita, que se me ha ocurrido ahora:
Prima es neutro, aunque te
asombre,
mi segunda pega
bien,
y mi todo es un mal
hombre
que me la pega
también.
—¡Bustamante! Para no decir más que tonterías…
más vale que te duermas. (Estaban en el lecho
nupcial).
—Bueno, esposa mía, pues en tal caso, la
solución en el número próximo; quiero decir que hasta
mañana.
Y dio media vuelta y se quedó
dormido.
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